la-belle-italienne

Elle sent un souffle, un léger trouble qui l'invite à s'ouvrir, à déployer ses pétales. C'est encore trop tôt. La caresse est agréable, légère, sensible.

Il papillonne doucement, prend son temps, l'effleure, joue avec elle. Se pose à l'orée cuticule. Attend. Il cherche à s'imprégner du parfum, le devinant plus que le savourant. Quelques battements d'ailes et voilà que la fleur commande à ses pétales de laisser écouler un peu de son nectar. Cadeau inespéré, inattendu.

Des frissons la parcourent. Un frémissement de vie, une fraicheur vive. Le ciel se dévoile, les étoiles s'estompent, la lune donne la main à son âme frère, le soleil. La rosée s'égaye comme des petits points de lumière cristallins. La couleur des sommets se teinte d'une robe d'un rose ocre. Une nouvelle nature s'éveille.

Plus lumineuse, moins secrète. Comme un drap qui glisserait soyeusement sur la peau d'une femme en renaissance, les ailes d'un ange protecteur, la finesse de ses hanches désirables, son cul rond comme son âme soeur la Lune. Et enfin, un rayon s'échappe, se pose sur la petite pensée sauvage, perdue sur les hauteurs de la clairière, proche d'une pierre plate diffusant en elle jour et nuit une chaleur salvatrice.

Un rayon brise le dessin des écrins de pierre. Un raie prophétique tranchant le paysage émotionnel d'une teinte d'un opaque éblouissant. Il enserre la petite fleur comme une main sur une peau inconnue mais déjà aimée et aimante.